من ذكرياتي
في الأيام الأولى من الحرب الإبادية على غزة، وجدت نفسي أمام مشهد يفوق قدرة الإنسان على الاحتمال.
بأمرٍ اضطراري،لاننى درست ادارة الاصابات الجماعية ‘ أنشأت خيمة داخل المستشفى بعيدة عن قسم الطوارىء لأضع فيها الشهداء مباشرة، حتى لا يزدحم قسم الطوارئ بمشهد الموت، وحتى نمنح المصابين فرصة أكبر للبقاء على قيد الحياة والتعامل معهم.
لكن ما إن اكتملت الخيمة… حتى اكتملت معها الفاجعة.
كانت تمتلئ بسرعة لا تستوعبها الروح.
أدخل إليها فأجد الأرض تصطف عليها أجساد الشهداء… عائلات كاملة من الجد إلى الحفيد، مطروحين جنبًا إلى جنب، كأنهم ناموا نومهم الأخير بلا وداع.
وأمامهم أكياس تضم أشلاءً بلا ملامح… مجرد ورقة صغيرة تكتب عليها: “من موقع القصف”.
رؤوس بلا أجساد، أجساد بلا أطراف… صور لا يقدر عقل بشر على تفسيرها.
وقفت بعيون جافة لا تبكي… لكن قلبي كان يحترق.
كنتُ أحاول أن أُقنع نفسي أنني طبيب، وأن عليّ أن أتماسك، لكن كل شيء داخلي كان ينكسر.
أعمل في المستشفى على وقع الطائرات التي تحلق فوق رؤوسنا، والقصف الذي يهز الجدران.
وفي كل لحظة، يتسلل إلى عقلي سؤال لا يرحم:
ماذا عن عائلتي التي تركتها في قلب الرعب والخوف؟ هل ما زالوا على قيد الحياة؟
لم أستطع أن أتحمل رؤية الشهداء أكثر… خاصة عندما بدأت أتعرف على وجوه الجيران، أقاربي، أصدقائي.
كنت أهرب من ساحات المستشفى حتى لا أرى من أحبهم وقد فُجعوا أو جُرحوا.
فاتجهت إلى غرف العمليات…
هناك كان الألم مختلفًا، لكنه لا يقل قسوة.
إصابات لم نقرأ عنها في كتب الطب، جراح معقدة تتحدى العلم والمنطق، ومع ذلك كنا نحاول… نحاول بكل ما بقي فينا من قوة أن ننقذ ما يمكن إنقاذه.
المستشفى يستنزف…
المستلزمات تنفد…
الأدوات تُستهلك…
والجرحى يتضاعفون…
ومع ذلك كنا نعمل بلا توقف، على مدار الساعة، نتظاهر بالقوة أمام الناس…
لكن في داخلنا كنا هشّين، ضعفاء، نبكي بصمت، نترقب من سيكون القادم… هل هو صديق؟ قريب؟ أحد أحبابنا؟
عشنا صراعًا داخليًا لا يوصف…
وقفنا بشموخ رغم الانهيار…
عملنا رغم الألم…
واجتهدنا رغم الخوف…
ونحن نبتغي وجه الله وحده.
إلى العالم الحر… إلى كل إنسان ما زال يحمل ضميرًا وقلبًا…
هذه ليست قصة من كتاب، ولا مشهدًا من فيلم…
هذه مشاعر طبيب من غزة.
إن كنتَ تظن أنك تفهمني… فتخيل نفسك مكاني للحظة واحدة:
ماذا كنت ستفعل؟ ما هو احساسك او مشاعرك ؟هل عقلك يستوعب ذلك ؟
الله المستعان… لا نملك سواه.
الله غالب .
د.نسيم ابومحمد
غزة فلسطين
C’est un texte émouvant qui décrit les souvenirs d’un médecin dans les premiers jours de la guerre à Gaza. Le texte évoque la souffrance et la douleur des victimes, ainsi que la lutte des médecins pour sauver des vies dans des conditions extrêmement difficiles.
Voici une traduction du texte en français :
« Parmi mes souvenirs des premiers jours de la guerre génocidaire à Gaza, je me souviens d’une scène qui dépasse la capacité humaine à supporter. Par nécessité, j’ai créé une tente à l’intérieur de l’hôpital, loin du service des urgences, pour y placer directement les martyrs, afin de ne pas encombrer le service des urgences avec la vision de la mort, et pour donner aux blessés une chance plus grande de survivre et de les traiter.
Mais dès que la tente a été installée… la tragédie a commencé. Elle se remplissait rapidement, d’une manière que l’esprit ne pouvait pas comprendre. J’entrais dedans et je trouvais le sol recouvert de corps de martyrs… des familles entières, du grand-père au petit-fils, allongés côte à côte, comme s’ils s’étaient endormis pour la dernière fois sans adieu. Devant eux, des sacs contenant des morceaux de corps sans visage… juste un petit papier écrit dessus : « Du site du bombardement ».
Des têtes sans corps, des corps sans membres… des images que l’esprit humain ne peut pas comprendre. Je me tenais debout, les yeux secs, sans pleurer… mais mon cœur brûlait. J’essayais de me convaincre que j’étais médecin, et que je devais me ressaisir, mais tout en moi se brisait.
Je travaillais à l’hôpital au son des avions qui survolaient nos têtes, et des bombardements qui secouaient les murs. Et à chaque instant, une question impitoyable se glissait dans mon esprit : qu’en est-il de ma famille que j’ai laissée au cœur de la peur et de la terreur ? Sont-ils encore en vie ?
Je ne pouvais plus supporter de voir les martyrs… surtout quand j’ai commencé à reconnaître les visages des voisins, des parents, des amis. Je fuyais les salles de l’hôpital pour ne pas voir ceux que j’aimais blessés ou tués. Je me dirigeais vers les salles d’opération… là, la douleur était différente, mais pas moins cruelle.
Des blessures que nous n’avions pas lues dans les livres de médecine, des blessures complexes qui défiaient la science et la logique, et pourtant nous essayions… nous essayions avec tout ce qui nous restait de force de sauver ce qui pouvait être sauvé.
L’hôpital s’épuisait… les fournitures s’étaient épuisées… les outils étaient épuisés… et les blessés se multipliaient… et pourtant nous travaillions sans arrêt, 24 heures sur 24, nous affichions une force que nous n’avions pas, mais à l’intérieur, nous étions fragiles, faibles, pleurant en silence, attendant de savoir qui serait le prochain… un ami ? un parent ? un être cher ?
Nous avons vécu un conflit interne indescriptible… nous nous sommes tenus debout malgré l’effondrement… nous avons travaillé malgré la douleur… et nous avons persévéré malgré la peur… et nous n’avions en vue que le visage de Dieu.
Au monde libre… à tout être humain qui a encore une conscience et un cœur… ce n’est pas une histoire de livre, ni une scène de film… ce sont les sentiments d’un médecin de Gaza. Si vous pensez que vous me comprenez… imaginez-vous à ma place pendant un instant : que feriez-vous ? Quels seraient vos sentiments ? Votre esprit peut-il comprendre cela ?
Dieu est le seul recours… nous n’avons que Lui. Dieu est le plus fort. »